Alex Wichert

Am Wochenende wieder nichts auf die Reihe gekriegt. Okay, mit Ausnahme des genialen Kapauns, den ich in die Bratröhre geschoben habe. Das erste Mal in meinem Leben, dass ich einen “Sonntagsbraten” gekocht habe, und der Kapaun kam golden und knusprig aus dem Ofen, mit Zitronen und Orangen und Kräutern gefüllt und war ernstzunehmende Konkurrenz zu den zehn besten Sachen, die ich je gegessen habe.

Und es ist schön, wenn die männliche Hauptrolle in seinem Leben einem bestätigt, das sei eines der besten Federviecher, die er je gegessen hätte. Und da er ein wahrer Chickenraptor ist, bedeutet das was. Aber ich war selbst erstaunt, obwohl’s eigentlich lächerlich einfach ist, wenn man’s erstmal gemacht hat.

Ansonsten habe ich erste Szenen zu “Kreuzzug/Feindesland” im Kopf, und muss mich um mein Familiendrama kümmern. Um wieder auf Deutsch zu denken, hab ich mir ein paar deutsche Bücher besorgt, und tatsächlich 2 Buchläden in London gefunden, die dt. Literaturgut verkaufen. Der “European Bookshop” war ne Pleite (obwohl er extrem viele franz. Comics hatte), aber Grant & Cutler hatte dann ne anständige Auswahl. Zwar stand da auch ne “Wanderhure” herum, aber gut, nicht jeder Deutsche, der nach London auswandert versteht was von Literatur. Einen “Tribun” von Iris habe ich gesichtet, und mir ein paar Bücher von Remarque geholt.

Ich brauche jetzt was, was stilistisch eher auf meiner Linie liegt. Remarque schreibt modern und unprätentiös, aber er hat schöne und starke Bilder. Ja, wenn ich wie der klinge (natürlich bin ich nur ein kleines Echo, selbstredend), wenn ich mein Familiedrama überarbeite, bin ich’s zufrieden.

Heute habe ich von Colm Toibin “The Story of the Night” zuende gelesen. Der Mann ist genial. Den Vergleich mit Scott Fitzgerald braucht er nicht zu scheuen, und gegen Hemingway sieht er *sehr* viel besser aus. Ich bin Fan und schäme mich kein Stück. Dieses Buch war ein heftiger Ritt, deprimierend und schön und tragisch und tief.  Hypnotisch. Es hat auch wieder Sachen hochgeholt, den Tod meiner Mutter, die ganze Grausamkeit & Dummheit meines Vaters, und den HIV-Fall in meiner Familie … irgendwie fasst Toibin einem in die Seele, aber nicht zerstörerisch. Menschlich, zutiefst menschlich. Ich hab auch keine Antworten, scheint er zu sagen, aber das ist, was ich fühle. 

Manche Bücher sind atmende Lebenwesen, und dieses möchte ich knuddeln und streicheln und dann ganz sanft ins Regal stellen, wenn’s eingeschlafen ist.

Wenn ich jemals auf dem Level schreiben könnte, wäre ich glücklich. Wenn nicht, ist’s auch gut, soviel Talent hat nicht jeder, und das ist okay.

This entry was posted on Monday, April 23rd, 2007 at 10:27 pm and is filed under Rezension, Schreiben. You can subscribe via RSS 2.0 feed to this post's comments. You can comment below, or link to this permanent URL from your own site. Your comments will appear immediately, but I reserve the right to delete innapropriate comments.