Alex Wichert

Habe gerade in einem befreundeten Blog (was ein Ausdruck) ein Gedicht gefunden, wo Goethe ueber seine Schreibblockade zum “Faust” schreibt:

 

Johann Wolfgang von Goethe: Zueignung
(aus: “Faust”)

Ihr naht euch wieder, schwankende Gestalten!
Die früh sich einst dem trüben Blick gezeigt.
Versuch ich wohl euch diesmal festzuhalten?
Fühl ich mein Herz noch jenem Wahn geneigt?
Ihr drängt euch zu! nun gut, so mögt ihr walten.
Wie ihr aus Dunst und Nebel um mich steigt:
Mein Busen fühlt sich jugendlich erschüttert
Vom Zauberhauch, der euren Zug umwittert

Ihr bringt mit euch die Bilder froher Tage,
Und manche liebe Schatten steigen auf;
Gleich einer alten halbverklungnen Sage,
Kommt erste Lieb und Freundschaft mit herauf;
Der Schmerz wird neu, es wiederholt die Klage
Des Lebens labyrinthisch irren Lauf,
Und nennt die Guten, die, um schöne Stunden
Vom Glück betäuscht, vor mir hinweggeschwunden.

Sie hören nicht die folgenden Gesänge,
Die Seelen, denen ich die ersten sang;
Zerstoben ach! der erste Widerklang.
Mein Lied ertönt der unbekannten Menge,
Ihr Beifall selbst macht meinem Herzen bang,
Und was sich sonst an meinem Lied erfreuet,
Wenn es noch lebt, irrt in der Welt zerstreuet.

Und mich ergreift ein längst entwöhntes Sehnen
Nach jenem stillen ernsten Geisterreich
Es schwebet nun in unbestimmten Tönen
Mein lispelnd Lied, der Aeolsharfe gleich;
Ein Schauer faßt mich, Träne folgt den Tränen;
Das strenge Herz, es fühlt sich mild und weich.
Was ich besitze, seh ich wie im Weiten,
Und was verschwand, wird mir zu Wirklichkeiten.

Und der Eintrag geht weiter:

“Our teacher told us it’s difficult to understand, but I knew immediately what Goethe was getting at, and I told him. He was totally confused and said we’re the first LK to interpret it that way so easily - that those figures Goethe addresses are the characters of “Faust”, the characters of the story he tried to write. Characters that are not clear to him yet. Characters he cannot quite grasp. And with the characters, memories connected with the story come back to him, too. Exactly this feeling - the same feeling Goethe describes in this poem, the feeling he must have felt back then - is the feeling of a writer. (…)

Writing a story is, for me, a more or less passive process. If you are serious about it, you work out the way the characters behave and are beforehand, you work out a storyline, a plot, a world. But that’s not the process of writing, because - and that’s what probably sounds ridiculous to you - the characters do the story. It’s often like this, at least with me. No matter what I’ve planned beforehand, no matter how much effort I put into it, it always turns out to be different. Difficult. Relations between the characters, well-planned storylines? Forget about it. It’s no use when the characters start to evolve, when they start to develop and when they start to… get a story out of you. I’ve written for many years, and very often it is just like this - you are rather an instrument to write the story down. The true story, the one you get out of it afterwards, is more or less done by itself. In a way, the story writes itself, but I don’t. I only write it down.

(…) The characters of a story (and therefore the whole story) are inside you. But writing is not a mere technical process. If you want to write something, and if you want to write something good, it’s no use if you have all the technical knowledge, but not the feeling. Sometimes it’s easy to get through to the characters, to bridge the gap between you and the characters inside of you, but sometimes, it’s impossible. Sometimes you can grasp the characters, sometimes you can’t. Sometimes you can get a story out of them, sometimes you can’t. But if what’s inside of you and what you want to do don’t cooperate, you cannot do anything.

Crazy? It surely sounds like that. But it’s true. You cannot write without creativity, you cannot write without what’s deep inside of you.

I am very often surprised at what I write. (…) The story develops while I am writing it. The characters react to each other, they change, and with that, they change the whole story. By reacting. And I, as the one who writes it, am surprised at all those little changes the story takes. For me, it is hard to stick to a plot, really stick to a plot. Because it always changes. It’s always different. The characters are always different. I often compare it with reading a book, or with watching a movie. You never know what’s going to happen, and you want to know how it ends, but you don’t know it until you’re finished. It’s the same when you are writing.

(…) Now, I’ve been writing for many years now. Since I was a child; since I first learned how to write. My years have been accompanied by characters; they’ve been with me all the time, they developed, and they changed a lot. And this changed me a lot. I know that I wouldn’t be the one I am now if I hadn’t been writing. I know I’d be a totally different person. I love to write.

(…)

I miss writing so much. Not writing anything leaves something empty inside of me, something that should be there and something that’s missing now. I want to write, I really do. I want to be creative. I want to produce something, even if it’s just crap. But I’m not even able to produce “crap” at the moment. Creativity seems to be gone, totally, and I don’t know where it went. I don’t know how to get through to my characters, how to make them do another story. Any character.

I’m just… empty.”

Abgesehen davon, dass es ein Echo dessen ist, was bei mir im Moment abgeht, ist das alles spot on. Ich zitiere eigentliich immer nur deshalb komplett, weil ich dem Internet nicht traue - Verlinkungen gehen kaputt, Referenz-Seiten verschwinden oder gehen “down”.  Ich lese so gern, was anderen Autoren durch den Kopf geht - man bekommt das Gefuehl, dass man Teil einer eigenen Rasse Mensch ist, die aehnlich funktioniert wie man selbst. Das Gefuehl, “normal” zu sein, vielleicht. “Normalos”, die nicht wissen, wie es ist, wenn in einem die Charaktere toben, die nie beim Schreiben irre gekichert oder geheult haben, die diese schreckliche, verbrannte Weite nicht kennen, durch die man im Schreibblock stolpert - ist das mein Volk? Sind das meine biologischen Artgenossen? Das Gefuehl von Anderssein ist so stark, dass ich nur vage dazugehoere, wenn ich das Schreiben wegdruecke - und das ist schwer, denn selbst meine Ausdrucksweise wird immer wieder als “direkt, farbig, kraftvoll” bezeichnet - was meine Kunden manchmal pikiert, die grauen Anzugtraeger, die sich so vorsichtig ausdruecken (Nicht “Ja”, sondern “Das koennte man unter Umstaenden so sehen”), aber es faellt immer wieder auf. Ich denke in Bildern. Ich spreche in Bildern. Ich habe gelernt, zum Punkt zu kommen - was anderen zu direkt vorkommt. Letztens wieder so eine Situation: wir planen “meine” Konferenz”, und die Veranstalterin fragt mich nach “Themen”. Ich spreche ueber Fundraising in Germany, und sage “Germany is bursting with money”. Veranstalterin schaut mich an und sagt: “Oh, that’s a great expression - I like that.”

Und wieder habe ich mich als Autor verraten. Andere haetten gesagt: “There’s a lot of money that needs to be invested in Germany” - but that’s fucking boring. A sentence like that would just not occur to me.  

Es muss was an der Chemie in meinem Gehirn sein - vielleicht ist das Autorensein, das Autor-Denken eine Art chemisches Ungleichgewicht im Hirn.

Oder wir sind die Schamanen, die Geisterseher, das Gedaechtnis unserer Kultur.

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This entry was posted on Saturday, March 22nd, 2008 at 2:19 pm and is filed under Herumweinen, Interessantes, Schreiben. You can subscribe via RSS 2.0 feed to this post's comments. You can comment below, or link to this permanent URL from your own site. Your comments will appear immediately, but I reserve the right to delete innapropriate comments.